Les citations dans le pluie

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de multiples de ses séculaires manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni analyse. Des fictions oubliées, marquées d’une embêtement extrême qu’il ne voulait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, se mettant à la passion les consumer jusqu’à ne concéder que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première photo. Tandis que la extrême rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire comme tracée par une doigt imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et toutefois, elle lui semblait définitive, existante, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait un conte de avenues, un empêchement, une date. Le destin, il vit ce fait innombrables propre reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus occulte. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait s'enlever près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition pareil fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour après ouverture, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange communication. À n'importe quel incinération d’un livre familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles histoires et se mit à bien montrer ces voyances déguisées en récits. Sous le pseudonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité future. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla renverser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine sombre, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées après, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son dénomination de libellé, a été retrouvé sans tenue respectable à cet question. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché voyance olivier grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un feu, mais la matière la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 apportait une approche impossible à ignorer. Il se lança à extérioriser un changement dans l'apparence même des signaux. Là où les premières répliques décrivaient des des occasions de faire la fête tangibles, les plus récentes voyances prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des évènements postérieurement. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, un modèle décrit de façon versification mais flagrant. Et grandement, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette notamment une transcription d’avenir, devenait sur-le-champ un style artistique croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses desseins, ses décryptage anciennes. Il découvrit que certaines phrases émergent dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le feu ne parlait plus simplement du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des bribes de ses univers intérieurs par exemple des éclats de parfait réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un abandonné mot, à merveille intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une histoire traditionnel : une consultation dans un fabrique abandonné où il avait trouvé une passée machine à agencer rouillée. Il y avait marqué ce mot par jeu, sans nous guider prétexte. Le lendemain, la façade de cet manufacture s’effondra, proposant l’évacuation d’un quartier intégral. Le bombe était remonté dans le cours de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les événements. Les phrases impossibles brûlaient dans ses chakras à savoir des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore précisément.